Literarisches Tagebuch

[Mira]

27. Dezember 2008

Satt


Flaust du
ab, Kind? Flautengänger, warst du
Flamme? Feuer? Spinnst du
Gold zu Stroh?

Windschatten werf ich
aus
in deine Hände, lösch die
Kindergesänge

und ruf den Not-
stand ein, wir
werden knapper über-
leben

(das Leben über haben),

bis
das letzte Gürtelloch
reißt,
aus dem wir
pfeifen

und ich schrei
-b dir Fetzen
von der Wand, weil

in mir Übelkeit ersättigt, bis
sie überquillt

und ich

kotze.


---

Mit Dank an kristallin unbeschönigende Shoutboxschreibereien, die für den letzten Ekelschliff gesorgt haben.
"Erbrechen" als Unwort, wir sehen der Wahrheit ins Gesicht und die - kotzt.