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Es ist Samstag.
Das Jahr teilt das Schicksal der Woche, es vergeht. Noch ist Zeit, noch mischt sich ein blasses Rot in die kalt-blauen Bahnen des Todes. Das Jahr lächelt breit, als gäbe es nichts Besseres als zu sterben. Das alte Jahr ist schwanger mit dem neuen. Die Geburt kündigt sich an - ohne Schmerzen.
Außer in meinen Ohren, denn es wird gewaltig knallen und gestern hat es begonnen. Ich weiß aber wenigstens, woher es kommt, aber mein Hund nicht - wie sollte er auch. Die Angst ist ihm schon jetzt ins Gesicht geschrieben, denn ich kann mich noch an das im letzten Jahr erinnern.
Verstopf deine Hörapparate, lächle, schreibe Freude ... und gib deinem Hund Notfalltropfen.
Einen guten Rutsch allen Literatopianern und ihren Familien.
Porter
Das Jahr teilt das Schicksal der Woche, es vergeht. Noch ist Zeit, noch mischt sich ein blasses Rot in die kalt-blauen Bahnen des Todes. Das Jahr lächelt breit, als gäbe es nichts Besseres als zu sterben. Das alte Jahr ist schwanger mit dem neuen. Die Geburt kündigt sich an - ohne Schmerzen.
Außer in meinen Ohren, denn es wird gewaltig knallen und gestern hat es begonnen. Ich weiß aber wenigstens, woher es kommt, aber mein Hund nicht - wie sollte er auch. Die Angst ist ihm schon jetzt ins Gesicht geschrieben, denn ich kann mich noch an das im letzten Jahr erinnern.
Verstopf deine Hörapparate, lächle, schreibe Freude ... und gib deinem Hund Notfalltropfen.
Einen guten Rutsch allen Literatopianern und ihren Familien.
Porter
